Козьма Прутков

Осень. Скучно. Ветер воет.

Мелкий дождь по окнам льёт.

Ум тоскует; сердце ноет;
И душа чего-то ждёт.

И в бездейственном покое
Нечем скуку мне отвесть...
Я не знаю: что такое?
Хоть бы книжку мне прочесть!